Aforismi sulla verità: le foglie

Mi destai alla siccità e le felci erano morte,

le piante in vaso gialle come grano;

la mia donna era sparita

e i cadaveri dissanguati delle bottiglie vuote

mi cingevano con la loro inutilità;

c’era ancora un bel sole, però,

e il biglietto della padrona ardeva d’un giallo caldo

e senza pretese; ora quello che ci voleva

era un buon attore, all’antica, un burlone capace di scherzare

sull’assurdità del dolore; il dolore è assurdo

perché esiste, solo per questo;

sbarbai accuratamente con un vecchio rasoio

l’uomo che un tempo era stato giovane e,

così dicevano, geniale; ma

questa è la tragedia delle foglie,

le felci morte, le piante morte;

ed entrai in una sala buia

dove stava la padrona di casa insultante e ultimativa,

mandandomi all’inferno,

mulinando i braccioni sudati

e strillando

strillando che voleva i soldi dell’affitto

perché il mondo ci aveva tradito

tutt’e due.

Charles Bukowski, “It Catches My Heart in Its Hands (Poems 1955-1963)”

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